La fragua literaria leonesa: Manuel Fuentes Martínez

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LA FRAGUA LITERARIA LEONESA

Manuel Fuentes: "Me entusiasma Milan Kundera, con su tremenda carga de pensamiento"

Manuel Cuenya | 26/09/2017 - 13:55h.

El músico y poeta Manuel Fuentes Martínez, autor de 'Diario de mi mentira', está ahora totalmente volcado en la escritura de su segundo y tercer libros, en los que reflexiona sobre la muerte y todo lo que la rodea, desde dos puntos de vista distintos.

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Soy las miradas,

esas que ven más allá de las nubes,

la luna

oculta,

idiota y vergonzosa,

tras mil capas.

Y no entiendes,

que tengo la ingeniosa habilidad

de ser el humo de ese porro

que te coloca,

que suave como un suspiro

roza tus labios y boca,

escapa al aire

y allí,

flota.

Nunca viste

mi cuerpo desnudo,

mis tatuajes

esos de los surcos más profundos,

por los que corre

una tinta

más pura que la de mis venas,

que escupo en borrones

y deshago en letras.

(Manuel Fuentes Martínez, 'Oda a mí mismo', poema incluido en 'Diario de mi mentira)

Músico y poeta, Manuel Fuentes, que en su momento llegó a formar parte del proyecto #Plataforma, es una de las jóvenes promesas del panorama literario leonés, que empuja con fuerza sobre todo en la capital provincial, donde están surgiendo nuevas voces, tanto en la narrativa como en la poesía.

Aunque nacido en Santander, su madre es originaria de un pueblo de la ribera del Órbigo y su padre de Béjar (Salamanca). La ribera del Órbigo ha sido, y sigue siendo, en su opinión, la casa de los veranos de su infancia. Y ya sabemos, desde que nos lo dijera el poeta Rilke, que la infancia es la única patria verdadera, la época que en cierto modo configura nuestro ser. La infancia como patria común de todos, en palabras de Delibes, tal vez por eso nos identifiquemos de inmediato con un personaje infantil. Recuerdo ahora, por ejemplo, el personaje de Trino, que aparece en un magnífico relato, 'El silencio del mirlo blanco', de la autora leonesa Laly del Blanco Tejerina, que también es una gran promesa de la literatura que se está haciendo en la tierra.

Asimismo, Manuel reconoce que León, tanto la capital como el resto de la provincia, tienen un hueco entre sus apegos, según él, entre sus afectos.  "León ciudad recoge y expresa ese otro hogar, que he moldeado yo, en el que he crecido, como persona y autor, donde he escrito casi toda mi obra literaria, donde he descubierto mi propia lengua, me he abierto al mundo y he decidido liberar mi palabra. Sus calles, plazas y bares, que confrontan tranquilidad y vida, tienen el símbolo del hogar en mis ojos", se expresa con sentimiento este joven creador, que en el fondo se siente ciudadano del mundo.

En León comenzó cursando estudios de Ingeniería Aeroespacial en la Universidad de León, aunque recientemente ha decidido darse un respiro, aparcar por un tiempo la carrera y ahondar en su propio desarrollo personal, estudiando Filosofía, aclara él, lo cual le ayudará a buen seguro a profundizar en el conocimiento humano que redundará sin duda en un buen hacer poético, literario.

"Todo el lirismo del piano, mi instrumento, lo vertí en el papel con total y absoluto desconocimiento, dejándome guiar sólo por un criterio musical que es propio a mí mismo. Y prácticamente en el mismo estado, es como escribí mi primer libro"

Me resisto, resigno y existo

a una mera melodía.

En tintes de jazz cautivo,

un alma mira a otra a la deriva.

Silva incauto el corazón

en un perdón que rompe;

pero estalla el clima

y busca la razón allí donde ésta sobre.

Soy en ella sin respiro,

que vibra preso el fluido.

Soy, en esa onda de sangre,

el temblar que quiebra al olvido.

(Manuel Fuentes Martínez, 'Tempo y melodía a Jazz', poema incluido en 'Diario de mi mentira')

Música y poesía, un tándem perfecto

Como músico, está convencido de que en su caso poesía y música van de la mano. Cuenta que comenzó, en su época de instituto, a escribir prosa poética. Y curiosamente en aquella época era un asiduo lector de novela, "pero no de poesía". La poesía le ha ido llegando a través de pequeñas gotas –matiza-, a veces por obligación (los estudios), otras por casualidad, a través de la palabra de amigos y conocidos. "Aunque conocía la forma y rima, nunca me había fijado en ellas, simplemente en el contenido. Y con esta deficiencia lectora es con la que comencé a escribir en verso. Al ser así, todo el ritmo y el tempo de mis poesías lo desarrollé a través de mi oído, de mi gran amor hacia la música. Todo el lirismo del piano, mi instrumento, lo vertí en el papel con total y absoluto desconocimiento, dejándome guiar sólo por un criterio musical que es propio a mí mismo. Y prácticamente en el mismo estado, es como escribí mi primer libro", afirma Manuel Fuentes, quien, después de su ópera prima titulada 'Diario de mi mentira', está en un proceso de lecturas, de formación, de aprendizaje, como una necesidad imperiosa, inevitable, con el objetivo de conocer, de saber cómo se expresan otras personas, cuál es su visión del mundo, que le ayudarán a desgranarse a sí mismo en su escritura, precisa.

Entre sus variadas lecturas figuran autores y autoras de todo tipo, desde novelistas, pasando por ensayistas y poetas, hasta dramaturgos. "Y cada uno guarda una parte del puzle para conformar mi escritura".

Siente mucho cariño por 'Poeta en Nueva York', de Lorca, que es un libro de cabecera para él. Pero también le entusiasma Milan Kundera, "con su tremenda carga de pensamiento; Alexander Punskin y sus imágenes poéticas; Whitman, Michael Ende, Gabriel García Márquez". Y entre sus recientes descubrimientos está Wyslaba Symborska, que lo encandiló –asegura- con su profundidad y su humor; y Juan Manuel Villalba, "al que conocí en León, en cuyas letras he encontrado un aliado poético sorprendente".

La escritura y publicación de su libro 'Diario de mi mentira', hace ya dos años, es el comienzo de un camino, según él, del que no quiere apartarse. Una experiencia que le ayudó a mostrarse ante los demás, a mostrar una faceta que poca gente conocía, a "liberar hacia el mundo mis pensamientos más profundos y mis sentimientos más intensos".

Transcurrido el tiempo, desde aquella primera obra, Manuel cree que ha madurado como autor, tanto en pensamiento como en estilo, "volviéndome cada vez más hacia mi propia visión del mundo... siento que, aunque lo que escribí es propio a mí mismo, tiene una distancia enorme con lo que estoy escribiendo ahora", señala este creador, convencido de que la poesía es algo dinámico, que cambia con el tiempo y el pensamiento de la persona. "Actualmente para mí es una tremenda expresión estética de la vida, el pensamiento y el subconsciente, integrada en el día a día".

Está en un proceso de búsqueda, de descubrimiento, sobre todo en lo referente al estilo, porque cada estilo le brinda, a su juicio, una oportunidad para expresar de una manera u otra, destacando uno u otro aspecto dependiendo de su intención. "Cada día me siento más lejano al realismo y más cercano a la poesía conceptista y surrealista", aunque él mismo reconoce que su poesía emana de sus experiencias vitales y de una profunda reflexión intrapersonal de las mismas, "intentando hablarme a mí mismo, desde lo más profundo". Una poesía que a él le resulta liberadora, en la que también tienen cabida el amor, la tristeza, el dolor...

(Puedes seguir leyendo esta fragua en ileon.com: http://www.ileon.com/cultura/078159/manuel-fuentes-me-entusiasma-milan-kundera-con-su-tremenda-carga-de-pensamiento)

Asunto catalán

Uno también se siente catalán. Y por ende siento la tierra de Catalunya tan mía como quien se crea más catalán o catalana que nadie. En Barna vivió Felisa, mi abuela materna. O mejor dicho, la madre de mi madre, la hija de Gabinín y Vicenta. Y allí viven familiares, amigos/as y paisanos/as del Bierzo y del útero de Gistredo.
Uno se siente catalán y leonés y berciano y castellano y gallego y vasco y español y europeo de Portugal y de Francia y de Italia (sobre todo de Sicilia) y aun de otras partes de Europa (hasta transilvano me siento) y mexicano y marroquí (bereber, por matizar el asunto)... Esto dicho así parece que quedara guay, pijolondio, acaso atrevido, pero es lo que siento de veras. Si digo ciudadano del mundo aún queda más relamido, así que a vuestro antojo. Elegid la palabra precisa para esto que estoy diciendo. Y decídmela. Os lo agradeceré.
Me siento de todos aquellos lugares que recorro y en los que encuentro un latido de corazón, una sonrisa y un gesto de cariño... de hospitalidad. 
La patria o la matria, las genuinas, son aquellas en las que uno encuentra una temperatura afectiva adecuada. 
La matria son las gentes con quienes uno traba lazos de amistad, de afecto. 
Creo que Catalunya no es diferente al resto y todas esas caralladas que los políticos abusados y comemierda (esto diría un cubano o cubana, que sí que parecieran diferentes al resto, por pura imposición de un sistema castrista, castrense y castrador) nos meten en la sesera a los pobrines y pobrinas que, además, nos dejamos llevar por la baba de un gato o una gata... (con respeto a estos animales, que me entusiasman). 
Lo diferente, ay, nos lleva por la calle de la amargura y aun por otras calles. Hitler, que era al parecer de origen gitano (con todos mis respetos, por supuesto, a los gitanos. Me encanta sobre todo la música gitana de los Balcanes y la Transilvania. También alguna suerte de flamenco en vivo y en directo) se creía ario, diferente, un superhombre dispuesto a gobernar la tierra cargándose literalmente a quienes no fueran arios, ni alemanes puros, ni fueran de su cuerda, un auténtico psicópata, el Fürer, que se creía sus propias mentiras, un criminal que asesinó a judíos (siempre perseguidos y expulsados), gitanos, homosexuales, rojos... Y es que cuando uno se cree diferente, el cirio pascual está montado. 
En el mundo entero hay gente buena, menos buena, y mala o malísima, con independencia (esta sí es independencia) de su raza (bueno, la única raza es la humana), de su color, su orientación sexual, su ideología, su clase social... Pensar lo contrario, me parece que es un grave peligro para la Humanidad. Y ni siquiera acaba de convencer el maniqueísmo de lo bueno y lo malo porque en circunstancias terribles (a veces no tan extremas) los seres humanos podemos comportarnos y nos comportamos como alimañas, de un modo bestial, salvaje, porque todos y todas tenemos un lado oscuro y perverso, que puede llegar a aflorar aún en los momentos más inesperados. Y no digamos si hablamos con personas con determinados trastornos psíquicos, como los llamdos borderline (trastorno límite de la personalidad), por poner un solo ejemplo. 
Stevenson lo dejó muy claro con su Jekill y Mister Hyde. La literatura es abundante y sustanciosa a este respecto. Qué nadie se rasgue las vestiduras. Y quien esté libre de pecado (palabra que no me gusta porque remite a lo religioso) que tire la primera piedra (mejor, no sugiero tirar nada a nadie, que luego se arma gorda).
Los nacionalismos, del tipo que sean, se revelan peligrosos, como sabemos a través de la historia de la infamia. 
Los nacionalismos y las religiones nos sorben el cerebro, nos idiotizan, nos dan la vuelta a la cabeza, provocando desórdenes en nuestra mente/cuerpo. Y luego nos lanzamos a masacrar a nuestros prójimos en aras de una ideología, de una religión... del pretexto que se tercie, porque los pretextos se inventaron, como diría un/a mexica, para pendejitos y pendejitas. 
El asunto es rechazar al otro, a quien creemos que no es como somos nosotros. "Los adeptos y secuaces de la religión y del nacionalismo asumen valores claros que consideran incuestionables y se aferran a ellos, aunque esos valores sean objetivamente regresivos. El pivote sobre el que giran es subjetivo y entraña un fervor a veces ataviado de fanatismo semejante al de la monolatría o la adoración de un solo dios. Este fanatismo encierra la noción dualista y esquemática de "nosotros o ellos", del "bien o el mal", y es capaz de conducir a la catástrofe, según algunos, o a un nuevo amanecer, según otros. Para agravar las cosas, en la religión, como en el nacionalismo, la comprensión solamente es posible entre creyentes", escribe Eugenio García Gascón, catalán universal, periodista y escritor con quien compartí momentos muy instructivos en la ciudad de Jerusalén, donde él vive, en un reciente viaje que hiciera a Israel, donde palestinos y judíos están en permanente conflicto, en estado de guerra, porque cada cual se cree diferente y en posesión de la verdad, de su verdad. La religión y el nacionalismo llevados a extremos de barbarie.
Lo contaba ayer en Navatejera, en la casa de la cultura de esta población leonesa, los seres humanos somos iguales en emociones básicas, aquí y allá, al menos en el orbe Tierra... y lo demás son engañifas. Y somos "diferentes" -se me ocurre decir- precisamente por cuestiones artificiales, postizas, sobrevenidas, por lavados de cerebro, por manipulación... Sobre este asunto también hablamos en la ciudad de León este finde en petit comité, con gente amiga, al amor de unos vinos y unos pinchos.
Por desgracia, no todos y todas somos iguales ante la ley (Orwell decía que unos somos más iguales que otros), porque todo lo manda el dinero y el poder, la corrupción y la barbarie, pero todos los seres humanos reímos, lloramos, tenemos miedo (consustancial, en ocasiones desmedido e irracional, lo cual emplea el sistema caníbal como arma extraordinaria para devorarnos)... y nuestra única certeza es la muerte. La resurrección es un vil patraña, nomás. Nadie resucita si está muerto. Nuestra vida es finita, limitada, breve, efímera. Estamos de paso. Y nos pudrimos en cuanto la espichamos. Ésta es otra certeza. El espíritu pervive, sí, mientras quede el recuerdo, mientras alguien nos recuerde. No quiero que nadie se acuerde de mí, llegó a decir más o menos en su testamento el marqués de Sade, que era un ateo revolucionario, aunque paradójicamente fuera aristócrata. Qué se borren mis huellas de la faz de la tierra. 
Nadie vuelve a la vida después de haber muerto. Y la muerte se impone como una apisonadora. No nos dejemos tomar el pelo. Aunque algunos y algunas parezcan vivir como si la vida fuera eterna, como si las enfermedades y contratiempos no fueran con ellos y con ellas, como si en verdad se revelaran todopoderosos, dioses y diosas más allá del bien y el mal. Vivimos en una farsa. Y lo único que nos queda, aparte de morirnos, es reírnos a mandíbula batiente, como Cristos buñuelescos, de nosotros mismos y por ende de todo este contubernio. 
La risa, qué peligro, para quienes se creen en posesión de la verdad, de su verdad, y desprecian el parecer y la opinión de los demás. Tanto en El nombre de la rosa, la magnífica novela de Eco, como en la soberbia adapación fílmica de Annaud, se aborda el tema de la risa. La risa en la Poética (la segunda parte) de Aristóteles. También hay un interesante ensayo sobre la risa del filósofo francés Bergson. 
Si nos reímos, dejamos de creer, incluso dejamos de creer en nosotros mismos. Así que hay que reírse, aunque el tema de Cataluña/Catalunya (me gusta escribirlo a la catalana porque mi apellido también resuena catalán) parece que apunta al lloro, al drama, cuando la cuestion debería resolverse de un modo pacífico por la vía del diálogo, del consenso (vaya utopía), a sabiendas de que el conflicto también forma parte de la esencia del ser humano. 
Ya lo apuntaba magistralmente el pensador Ortega y Gasset en La España invertebrada, sabedor de que 'la nacionalidad catalana' se remota a principios del siglo XX en una España invertebrada, con sus regionalismos, nacionalismos, separatismos, esto es, movimientos de secesión étnica y territorial. El nacionalismo como particularismo desintegrado. "El paticularismo existe hoy en toda España... En Bilbao y Barcelona, que se sentían como las fuerzas económicas mayores en la Península, ha tomado el particularismo un cariz agresivo, expreso y de amplia musculatura retórica", señala Ortega, a quien convendría leer y releer. 
"Vive cada gremio herméticamente cerrado dentro de sí mismo. No siente la menor curiosidad por lo que acaece en el recinto de los demás. Ruedan los unos sobre los otros como orbes estelares que se ignoran mutuamente. Polarizado cada cual en sus tópicos gremiales, no tiene ni noticia de los que rigen el alma del grupo vecino". En España vivimos en compartimentos estancos, cada uno va a su puto rollo, por eso nos va como nos va, también en el modo de trabajar, cada cual mira para su ombligo y al otro que le den estopa, aquí ni dios se siente español (porque sentirse español es, para alguna gente, un signo de fascismo) pero creo que hemos dejado de ser una España fascista (al menos de una forma atroz, como en la época franquista, aunque cerca nos quede en el tiempo el golpe de Estado de Tejero y compañía y algunos rescoldos en el brasero) y hemos construido una España algo más liberal, autonómica, plural, en la que tienen cabida diferentes lenguas, culturas, costumbres, formas de ser y pensar... (dentro de la libertad-quimera en la que vivimos, no sólo en éste, sino en todos los países del mundo). 
Nuestro problema sigue siendo, como nos anunciara Ortega, que "Dondequiera asistimos al deprimente espectáculo de que los peores, que son los más, se revuelven frenéticamente contra los mejores" (véase, ahora más que nunca, los bochornosos programas televisivos de cotilleo y mentiras, la prensa colorada, los políticos infames, los gobernantes nefastos, el periodismo pulverizado, la 'literatura' (si tal puede decirse) basura y mediática...), a buen seguro porque "el pueblo español (incluido el catalán, por supuesto, esto lo digo de mi puño y letra), desde hace siglos, detesta todo hombre (y mujer, esto también lo dice mi consciente) ejemplar, o, cuando menos está ciego para sus cualidades excelentes. Cuando se deja conmover por alguien, se trata, casi invariablemente, de algún personaje ruin e inferior que se pone al servicio de los instintos multitudinarios", apostilla el autor de La rebelión de las masas, otro libro a tener en cuenta. 

La fragua literaria leonesa: Mari Paz Martínez Alonso

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LA FRAGUA LITERARIA LEONESA

Mari Paz Martínez: "Poeta no es el que publica, sino el que escribe poesía"

Manuel Cuenya | 19/09/2017 - 17:25h.

La poeta y narradora Mari Paz Martínez Alonso, autora del poemario 'De musgo y piedra', sigue escribiendo mientras ofrece recitales músico-poéticos, en compañía de su amigo el cantautor madrileño Moncho Otero, a los amantes de la poesía.

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Mari Paz Martínez. Foto: Flor Méndez Villagrá

Se pudre con tufo a derroche este mundo

En un orbe de conciencia despeñada.

Se reparten en el infierno pan y mantas

Mientras juega Dios, en su oficina, a la petanca.

Pretendemos la quimera de una tierra diferente

Renunciando a este viejo globo por galbana,

Que evitamos cobardes, mirara de frente,

Sin enfrentar la ocasión de enjuagarle la cara.

Representamos el hacer de un pasado desairado,

Abrasador de verdes agros y arroyos cristalinos,

Ofensor de cielos claros y reinos arbolados;

Defensores ignorantes de algún sueño envenenado.

(Mari Paz Martínez Alonso, 'Este mundo', incluido en 'De musgo y piedra')

Autora del poemario 'De musgo y piedra', Mari Paz Martínez Alonso siente que su pueblo y la comarca maragata han sido el principio de su inspiración,  "con todo lo que eso representa, con sus cargas y sus reconocimientos, a veces en igual medida y otras visiblemente perturbadoras".

En cualquier caso, es el espacio donde se reencuentra y comparte sus experiencias, según ella, adonde regresan siempre algunas de las personas más importantes de su vida: sus amigos. "Este pequeño rincón del mundo, esta rancia comarca maragata es el lugar donde siento que mi corazón palpita con más fuerza, unas veces de alegría y otras de desasosiego, pero que me da cuanto necesito para continuar mis pasos", se expresa Mari Paz, cuyo poema 'Esta Tierra' ahonda en esta misma idea: "...me niego a cruzar la puerta/ Que me aleje de estas congojas", porque a buen seguro esta poeta maragata ha encontrado su lugar en el mundo en Santa Colomba de Somoza, donde vive. Y cuando se encuentra este lugar en el mundo, como es su caso, ya no se está dispuesto a abandonarlo, salvo de un modo temporal.

Editado por Marciano Sonoro, cuyos responsables son los artistas Jesús Palmero y Cristina Pimentel, 'De musgo y piedra' es, en palabras de su creadora, un poemario que nació de unas circunstancias muy especiales. "Este poemario nace a partir de una etapa personal muy dura en la que apartaba mis miedos plasmándolos sobre el papel", señala ella, que ha estructurado el libro en tres partes, en las que se muestran los pasos de su vida y los engranajes que la mueven.

Cuenta que la primera parte del poemario, 'Paisajes que me riman', habla de su pueblo, de la tierra maragata y también de esos lugares que le han tocado el corazón. En este apartado aborda la soledad y el abandono que sufren las zonas rurales. Asimismo, se centra en sus estaciones y sus gentes y también en ella misma, en su paisaje interior, aparte del lugar de dónde procede, como nos enseña en su poema 'mi singular paisaje':

"...Recordaré siempre de dónde procedo

Con todo lo digno y ruin en mi equipaje..."

La segunda parte del poemario, 'Los muros que nos apresan', nos invita a despertarnos,  a mirar a los ojos, de frente, nuestra realidad, que por momentos se revela cruel, a reflexionar acerca de lo que somos los seres humanos como raza, como colectivo, aunque también nos habla de sus propias frustraciones y errores.

"En la bilis se atesora

Un recelo exacerbado

Que me hiela la sangre

Y alimenta el naufragio

De un talento que

en vano me está esperando".

(De su poema 'Fracaso')

'Vida, muerte y otras cruzadas' es la tercera y última parte del poemario y la más íntima, en su opinión, en la que expresa sus sentimientos acerca de la amistad, del amor y de la muerte, la muerte como "sombra que acecha cercana durante toda la creación del poemario".

"Este pequeño rincón del mundo, esta rancia comarca maragata es el lugar donde siento que mi corazón palpita con más fuerza, unas veces de alegría y otras de desasosiego, pero que me da cuanto necesito para continuar mis pasos"

La muerte como gran tema, puesto que a todos y todas nos afecta, aunque alguna gente, qué curioso, pareciera vivir como si fuera eterna. "Escribo sobre la muerte, sobre su aceptación cuando los caminos se nos cierran y sobre luchar contra ella mientras aún está viva la llama de la esperanza. Hablo abiertamente del cáncer, enfermedad que sufro desde hace casi cinco años y de la violencia con la que me ha arrinconado obligándome a enfrentar las muertes de amigas en mí misma situación y a evaluar la mía propia en cada recaída. Por eso, escribo poemas como 'Mujer de las mil batallas', 'Versus recidiva' o 'Ex Nihilo'. Cierro el poemario aceptando un posible final que espero llegue dentro de muchos años con un poema titulado 'Cuando la muerte me toque':

...Cuando la muerte me toque

en mi lecho la estaré esperando

libre y vacía de adornos vanos,

me encontrará dócil, descansando.

Entonces,

enjugaré esa lágrima que me comprende

y la llevaré conmigo eternamente", escribe esta poeta y narradora, cuyos versos y relatos están concebidos con el propósito de saciar su creatividad, habida cuenta de que, a su juicio, la escritura es una muy buena herramienta para el desarrollo intelectual y el conocimiento personal, porque presta un espacio para el pensamiento reflexivo y es buena para buscar el conocimiento de uno mismo a diversos niveles.

La escritura como herramienta para el desarrollo intelectual y el crecimiento personal

"Como autora creo que ayuda a desarrollar la empatía, mejorar el lenguaje, la imaginación y la creatividad amén de mejorar la capacidad para ordenar una narración. Creo que los beneficios de entrenar la escritura creativa son ilimitados. Para los lectores resulta además un elemento de relajación y entretenimiento que ofrece una gran variedad de estilos y de textos de gran singularidad", apunta Mari Paz, que se muestra satisfecha de que Marciano Sonoro haya creído en su obra, al igual que lo ha hecho con otros autores de la comarca maragata, como es el caso de los artistas astorganos Javi Morán o Carlos Huerta, El Solito Trovador.

Ocurrió que siempre fui una frágil chiquilla

Viviendo otra vida a través del relato,

Oculta siempre tras las páginas de algún libro

Que capítulo a capítulo me han cobijado.

Eran mis héroes salidos de un cuento,

Aquellos que con su bondad campechana

Rescatan a la niña perdida del lobo

Que la acecha con amenazadora mirada.

Se recrea mi mundo a través de palabras

Que alimentan mi mente, de insaciable apetito.

Se aloja mi identidad en el párrafo escrito

entre palabras que bailan al son de mi prosa.

Y se evidencia que sólo leer me motiva

A descubrir nuevos mundos en este viaje.

Y me concede cada obra vivir otra vida

Eludiendo la mía cuando me falla el coraje.

Puede lastimarme hoy el mundo si quiere

Con su juego azaroso de caminos dispares

Que yo me siento a salvo en Macondo

Con su soledad de cien años vividos en una tarde.

(Mari Paz Martínez Alonso, 'A salvo en Macondo', incluido en 'De musgo y piedra')

"Somos en síntesis una pequeña gran familia de marcianos a los que también nos gusta colaborar de vez en cuando en los distintos proyectos que se van desarrollando. Jesús Palmero y Cristina Pimentel tienen un gran amor por la literatura y la música, así como por el arte en general que quieren expresar a través de su editorial mostrando los talentos que se encuentran, sobre todo, en la comarca y también fuera de ella. Me siento enormemente agradecida de que apostaran por mí y me permitieran, también a mí, hacerlo", aclara esta poeta, que está haciendo incursiones en el ámbito de la narrativa, sobre todo en el relato corto, algo que le parece difícil, porque le obliga "a sintetizar mucho la historia que se va a contar y la pone en peligro corriendo el riesgo de crear una historia demasiado plana o excesivamente enmarañada".

Reconoce que, cuando escribe narrativa, se apoya mucho en su faceta poética, con lo cual trata de llevar a la prosa algo que originariamente podría estar escrito en verso, manteniendo así la fuerza del relato. "Escuché decir una vez que un relato es bueno cuando se consigue atrapar al lector con las dos primeras líneas y no dejarlo ir en las dos últimas", sintetiza Mari Paz, quien se define como buena lectora y clásica en lo referente a la poesía, porque para poder escribir, según ella, "uno primero tiene que leer, activar las emociones derivadas de historias, poemas o cualquier otro tipo de obras".

(Puedes seguir leyendo esta fragua en ileon.com: http://www.ileon.com/cultura/077959/mari-paz-martinez-poeta-no-es-el-que-publica-sino-el-que-escribe-poesia)

En la pasarela, por Fernando Fernández Sánchez

Ayer domingo La Nueva Crónica publicaba este original relato, cuya autoría corresponde a mi alumno Fernando Fernández Sánchez, que ha creído en la escritura desde el primer momento y ha trabajado siempre con ganas, con entusiasmo y mucho tesón, lo cual me entusiasma, así que te felicito, Fernando, no sólo por esta narración, que a buen seguro no dejará indiferente a quien se asome a la misma, sino por tanto trabajo bien hecho. Qué las musas y los musos te pillen, nos pillen trabajando, que la transpiración ya la ponemos nosotros. Mi agradecimiento a todo mi alumnado, que se han portado como auténticos jabatos y jabatas. Y por supuesto a La Nueva Crónica (en especial a David Rubio) por ponerlos en valor, por darles vida en sus páginas de verano. Hasta siempre. Qué continúe la escritura. 

Inspirado ‘En el bosque’, del japonés Akutagawa, Fernando Fernández Sánchez compone este relato poliédrico, con diversos puntos de vista y voces narrativas, que configuran esta historia criminal, en la que se contradicen las diferentes versiones que se dan del hecho acaecido en la pasarela del río Pormesga.

(Manuel Cuenya, Taller de Relatos de la Universidad de León)

Declaración de la acusada, MR, interrogada por la Jueza Instructora en el caso del asesinato de la Ministra de Zopencolandia

“-Sí, Señora Jueza, yo quise matarla. Pero no llegué a tiempo. Desafortunadamente, alguien se me adelantó. ¿Qué quién lo hizo? Yo no lo vi. Solamente le digo que la Ministra de Zopencolandia venía caminando por la pasarela que atraviesa el río Pormesga, y yo lo hacía en sentido contrario.

¿Si nos conocíamos? Sí, desde hacía tres años. Por ello, al cruzarnos nos detuvimos. Y le di a entender que, si no solucionaba la situación de abandono y persecución a la que sometía a mi hija OP en un breve plazo, mi intención era asesinarla. Ella, esbozando una forzada pero fingida sonrisa, me contestó que la decisión tomada era firme, y que no pensaba cambiarla.

La Ministra, fría, de espíritu rudo, cual sargento de infantería, pero firme en sus convicciones, siguió su marcha, no sin antes escuchar mis palabras de amenaza: «pues atente a las consecuencias». Y continué, la mía, en sentido contrario. ¿Si vi a alguien más por la pasarela? Pues, sí. Recuerdo que, al reanudar mi marcha, a paso muy rápido, pasaba un conocido drogadicto de la zona, que estaba frecuentando, como era su costumbre, los alrededores de la pasarela. Al cruzarnos, bajó su mirada. Pero yo observé que, en el bolsillo izquierdo de su raída chaqueta, llevaba un bulto, que intentaba disimular con su mano. Al llegar al final de la pasarela, y antes de atravesar la calzada, escuché, por detrás de mí, dos o tres sonidos secos, que no supe distinguir su origen. Y, sin echar la vista atrás, continué mi marcha, sin más. Su pregunta es fácil de responder. Para ser sincera, le diré que sí tenía ganas de acabar con la vida de la Ministra de Zopencolandia. Mi hija OP venía cumpliendo a la perfección las labores que le habían sido encomendadas. Pero esa mujer, altiva y segura de sí misma, a pesar de su baja estatura, rompió el contrato laboral de mi hija y firmó, para la misma función, otro equivalente a un chiquito nuevo. Y digo, lo de chiquito y nuevo, con ironía. Así pues, mi hija se quedó en la calle sin justificación alguna. Digamos, si acaso, por puro politiqueo.

Sin ser responsable de su muerte, hoy me siento feliz. Le aseguro que esa señora ahora donde está, está bien. Está donde siempre tuvo que estar. O la enterraban a ella o enterraban a mi hija OP. Aunque sea muy duro decirlo de esta forma, le aseguro que hablo con absoluta sinceridad. Sí, estoy muy alegre. En caso contrario estaría en mi casa, llorando por la muerte de mi hija. Y, eso, sería infinitamente peor”.

Declaración de OP, hija de la acusada MR

          “-O sea, Señora Jueza, se lo juro, no tengo ni idea de quién pudo haber sido el asesino de la súper famosa política. ¿Que qué hice ese día? Por fa, totalmente. Le digo. Ese día, mamá y yo sacamos el coche deportivo de papá, un Mercedes súper mega limpio. Y después de aparcarlo en un sitio cómodo y vigilado, nos dirigimos andando al centro. Una vez allí, le dije a mamá que yo me separaba de ella para pasar a la frutería, allí donde compro siempre. Se lo juro, tienen una fruta escogida, limpia y muy chachi. Minutos después nos reencontramos. Pero, ¡Santo Cielo! ¡Cómo venía! ¡Esa, no era mi mamá! Mi mamá, siempre va fenomenal. Como Usted misma puede, hoy, comprobar. En aquel momento, traía el ceño fruncido, los labios súper apretados y, casi temblando, me dijo: «toma este bolso, cielo. Deshazte de él cuanto antes».

          - ¡Jopé, mamá! ¿Qué te ha pasado?

          -No pierdas tiempo. Haz lo que te digo. ¡Ya!, luego, te espero en el parking -me contestó.

Arranqué sin rumbo fijo llevándome el bolso. Y unas calles después, se lo juro, me topé con mi amiga PL, que estaba charlando con un agente de la ORA. ¿Quién no los conoce, con su chaleco amarillo y con su maquinita dichosa? Estaban ambos apoyados sobre el capó de su coche. Entonces, se me ocurrió decirle:

          -Súper guapa, te dejo este bolso dentro de tu coche. Voy a la frute y luego lo recojo.

          -Vale. Nos vemos -respondió PL.

Nada más introducir el bolso en el coche y cerrar la puerta, volví de nuevo junto a mamá. Al llegar al parking, mamá se encontraba hablando con un hombre. Parecía policía. Al poco, llegaron otros tres agentes, que registrando el interior del coche se llevaron algunas prendas que allí había. Y, ¡súper fuerte!, con esos modos súper bruscos suyos nos dicen: «venga, venga, a Comisaría. Allí hablarán con el Comisario». Así fue lo ocurrido aquella tarde. ¿Que, Usted quiere que le diga cómo era ella? Jolines ¡Qué fuerte! Conmigo se portó cómo una mujer cruel. Aunque ya nos conocíamos, cuando pasó a ser mi jefa empezó mi mega calvario. Quizá, para limar diferencias, o para aliviar ciertas tensiones - ¡quién lo sabe!-, me invitó una tarde a su casa. Luego de charlar un rato se acercó a mí, y acercando su nariz a mi cuello y después de besarlo, va y me dice:

          - ¿Te apetece acostarte ahora conmigo?

          - O sea, ¡Qué fuerte! Cómprate un bosque y piérdete dentro de él -le contesté. 

Vista mi respuesta y mi cara de desagrado, me soltó, y a continuación me dijo:

          -Quédate. Hicimos fija tu plaza. Si accedes a mi proposición ganarás muchos puntos. Nada te pasará.

          -Ministra, ni estoy como un queso ni soy bombera. Así que no tengo manguera que apaguen tus fuegos. Búscate otra Barbie -le contesté.

O sea, Señora Jueza, debo decirle que, a partir de ese momento, comencé a sufrir y a penar. ¡Qué culpa ve Usted, Señoría, que tenga yo! Ella comenzó a acosarme de un modo atroz y cada día que pasaba era un sin vivir para mí. ¡Jope! Me pasaba todo el santo día yendo al váter a orinar. Desde entonces, no duermo, no salgo con nadie, no tengo ingresos, solamente vivo con lo que me da papá, y, lo peor, he adelgazado más de 25 kilos. El especialista me ha recetado un rosario de antidepresivos.

Cuando le expliqué a mamá el encuentro que tuve con la Ministra, puso el grito en el cielo. ¡Buena es mamá! Empezó a jurar y echar pestes contra ella y no paraba de hacerlo, incluso, después de razonarle cómo fue mi negativa. Mamá, desde entonces, lo ha tenido claro. Me decía: «Esa cabrona -con perdón, ¿qué feo verdad? – te ha retirado su confianza y roto tu contrato laboral al no acceder a sus proposiciones deshonestas». Sí, eso me dijo mamá.

O sea, Señora Jueza. Le confirmo su sospecha. Sí. Mamá y yo buscamos armas por Internet. Claro, sin decirle nada a papá. Pero eso sucedió en los primeros momentos de rabia. Pero llegó un momento en que lo vi como una locura. Traté, entonces, de convencerla para que se olvidara del tema. Yo, al menos, lo dejé. ¡Se lo juro por mi vida!

Declaración de PL, Policía Local de Zopencolandia, ante la misma jueza

“-Yo, Señora Jueza, estaba esperando a que abriese una tienda de manualidades, próxima al lugar por el cual la pasarela atraviesa el río Pormesga. Pasadas las cinco de la tarde apareció de repente mi amiga OP, quien me comentó que iba a la frutería, y que regresaría en poco tiempo. Yo, en ese momento, me encontraba hablando con un agente de la ORA, mientras mi coche permanecía situado a mis espaldas. Si alguien introdujo el bolso, que contenía la pistola con la que dispararon a la Ministra y que días más tarde localicé, yo no lo vi. Es más, en mi coche viajó una conocida mía que tampoco se percató de la existencia del bolso. Días más tarde, mientras buscaba unas monedas que se me habían caído entre los asientos, fue cuando encontré el bolso que yo misma había regalado, hacía pocos meses, a mi amiga OP.”

Declaración del testigo PJ, Policía Nacional jubilado, ante la misma jueza

“-Sí. Señora Jueza, La mujer que se sienta frente a Usted, fue la que vi utilizando la pistola para asesinar a la Ministra. Pues los hechos sucedieron como voy a contárselos. Ese día, mi mujer y yo nos cruzamos en la pasarela con la Ministra. Iba vestida como de fiesta, y sus zapatos eran de tacón de aguja. Mi mujer me comentó: «Esa debe de ser alguien importante del Ministerio, porque la he visto en la televisión». A pocos metros de ella, por detrás, la seguía otra mujer. Daba la sensación de ser su escolta. Iba vestida casi de incógnito. En un día primaveral, la supuesta escolta llevaba una parca de invierno color caqui, una gorra oscura de paño, un pañuelo moteado de lunares blancos sobre los hombros y un bolso negro en bandolera. Nada más dejar a ambas mujeres a nuestras espaldas, escuché un ruido seco, como un petardo. De forma instintiva mi mujer y yo nos giramos. La Ministra estaba cayendo hacia adelante, totalmente rígida. Ya en el suelo, la mujer con quien nos habíamos cruzado instantes antes, se agachó sobre la Ministra y, a unos cuatro o cinco centímetros de la cabeza de ésta, le efectuó tres disparos. Observé con claridad cómo la cabeza de la Ministra, que yacía boca abajo, rebotaba con claridad sobre el suelo. ¿Por qué me arriesgué a seguirla? Pues por la costumbre de mis años en activo. Mi mujer permaneció allí llamando al 112, a la vez que yo empecé a seguirla. Durante el tiempo que duró mi persecución nunca observé que tirase el arma, que llevaba siempre dentro del bolso, donde la introdujo cuando remató a la Ministra. En un momento dado, le perdí la pista. Unos cuatro minutos más tarde volví a encontrarme de frente con ella. Y, entonces y no tenía el bolso ni la gorra. Su parca, ahora, la había cambiado por una cazadora de color beige clarito, pero conservaba las gafas de sol y los zapatos bajos tipo manoletinas, lo que le facultaba dar pasitos cortos, pero con mucha velocidad.

No sabría decirle dónde había dejado el bolso. No pude verlo. Al escuchar una sirena de policía me giré para hacer señales, mientras tanto, ella aprovechó para esfumarse. Por fortuna, gracias a un hombre, que estaba sentado en la terraza de un bar, pude localizarla. Este hombre, con gafas de sol y una visera de color azul tejano, y que había visto la persecución, me hizo señales indicándome que la mujer estaba un coche deportivo tratando de esconder la parca y la gorra bajo el asiento. En esos momentos llegó el coche de la Policía. A los integrantes de la patrulla les indiqué que esa mujer del Mercedes deportivo era la que había efectuado los tres disparos en la pasarela.

Cuando los agentes le estaban pidiendo la documentación a la supuesta asesina, a la asesina, diría yo, llegó una chica joven, de treinta y tantos años, calculo yo, que alarmada con la situación que allí reinaba, preguntó qué es lo que ocurría. Se identificó. Dijo que era su hija, de la criminal, la hija de la criminal ya me entiende. Apenas unos minutos más tarde apareció un furgón policial, donde acabaron madre e hija.

Sí, Señora Jueza. También nos cruzamos con un farlopero a quien solemos ver a menudo por los alrededores. Iba con paso rápido, como si tuviese prisa por algo.”

Comparecencia del drogadicto señalado por la acusada MR y por el principal testigo PJ

“-O sea, ¿qué me culpan a mí de apiolar a esa jefa de la bofia? No le digo. A ver señoría, porque es Usted quien mete en el trullo a mis colegas, ¿no? Pues le digo que yo no fui. ¿Me explico? Le repito, yo no hice ná.

Vale, vale, si yo a Usted la respeto. Mis perdones… señora jueza.

¡Es que alucino! ¿Por qué creen que yo dejé unos perdigones en el cuerpo de la ministra? Por qué era ministra, ¿no? Pues le digo que no y que no. Yo no fui.

Claro que el menda pasaba ese día y a esa hora por la pasarela. Pero iba a buscar canela fina pa mi body. Ya estaba cerca, donde me dan mantecadabuten, cuando escuché dos o tres ruiditos. ¡Qué pasada! Me aupé un poco y… ¡joe!, señora jueza, ¡qué demasiao! Allí estaba la ministra esa, espatarrá en el suelo, con tol meollo al descubierto, digo yo.

¡Claro que había más gente! La piba, con quien me crucé, ya no estaba. Pero quedaba un guripa, que conozco y, a su lao, una mujer emperifollá demasié. Nadie más. O eso creo, pero no me haga mucho caso, que a veces se me va la pinza.

De veras, señora jueza. Ni tengo ni tuve jamás armas de fuego. Solamente camino con mi charrasca de muelle, por si tengo que afeitar a algún currito que me intente comer el coco. Se lo digo, a la buena, como lo siento, que yo malo no soy, sólo que la vida no me ha tratado muy bien y, ya sabe, tengo que buscarme la vida como puedo. Pero le aseguro, por los huesos de mi madre, que en paz esté, que yo no maté a la jefa de la pasma, que la verdad era una tía bajita, pero con huevos como un tío, ¡joder, que sí tenía huevos la pava de marras!

Y perdone, señora Jueza, que no me exprese como debiera, es que me piraba toas las clases en el cole pa’ irme de farra con los coleguillas que, como este menda, andábamos a la que se caía”.

Lo que narró el espíritu, escuchado en una cinta grabada, que la Policía encontró al rastrear el lugar del crimen 

“¿Qué? ¿Qué me sucede? No entiendo. Si me estoy desplomando. El suelo, qué alguien me aparte ese suelo, pero qué mierda es ésta, qué me está ocurriendo, por qué, por qué… por qué a mí, “Ministra, tú lo has querido”, joder, cómo que yo lo he querido, y ese aliento, qué fetidez, es un asco, no lo soporto, no puedo más, me vengo abajo, esto es un desastre, qué pasa, dónde está mi espalda, y ese agujero, qué duro está… el suelo… ay, mi espalda, no soporto ese agujero… corre sangre, sangre, horror, si estoy chorreando. Y ese suelo, cada vez más cerca…, qué alguien me lo aparte, mierda, no me oís, o es que estáis sordos... qué alguien me ayude, joder, ese suelo, la pasarela, me estoy mareando, no entiendo nada, qué alguien me ayude, acaso no me vais a ayudar, soy la ministra, y el resto no sois más que vasallos… asquerosos, “te vamos a mandar para el otro barrio”, qué voz es esa, quién eres tú, de dónde sales, se me nubla la vista. No entiendo… qué asco…"