Figueres/Figueras es la tierra natal
del genio Dalí donde estuviera hace ahora cerca de treinta años (en el año de
1993, me hace recordar mi amiga catalana Teia, que en estos momentos vive en
Andorra), en una escapada que hiciera desde la France, donde residía en aquella época de juventud, en un viaje
Inter-Raíl.
Todo en Figueras gira en torno a este genio del siglo XX, cuya
figura y obra me encantan.
Figueras es toda ella Dalí, al menos para uno,
con su museo teatro, que es puro arte. Puro surrealismo. Porque el surrealismo
era este tipo excéntrico, loco como una cabra. Y lúcido como un dios. «Yo soy el surrealismo» o bien «La única diferencia entre los
surrealistas y yo, es que yo soy un surrealista», solía decir el divino,
narcisista y megalómano artista, al que le entusiasmaba el lujo, apasionado
como era del dinero, de todo lo dorado y de la moda oriental.
Controvertido y provocador, Dalí sentía, creo, complejo de
Edipo, lo que no le impidió decir: «en ocasiones, escupo en el retrato de mi
madre para entretenerme», lo que le valió el rechazo de su padre, que era un distinguido notario de Figueras (imagino que
esta no era la única razón), el cual lo echó de un modo violento de su casa y
le prohibió regresar a la misma. Después de
aquel altercado, el genio Dalí, en su afán transgresor, le presentó a su padre
un preservativo usado conteniendo su propio esperma,
con estas palabras: «Toma. ¡Ya no te debo nada!».
Orwell (el creador de grandes obras como 1984 o Rebelión en la granja),
que estuvo en Cataluña en 1936 para luchar contra el fascismo, llegó a decir lo
siguiente sobre Dalí: Uno debería ser capaz de conservar en la cabeza
simultáneamente las ideas de que Dalí era al mismo tiempo un buen dibujante y
un ser humano repugnante. La una no invalida, o efectivamente, no afecta a la
otra”.
Por su parte, los surrealistas,
comandados por Breton, lo acusaron de defender a Hitler y el nazismo. Al
parecer, a Dalí lo que le gustaba, más allá de la ideología nazi, era la
estética nazi. Y sostenía que el surrealismo podía estar al margen de la
política.
Sea como fuere, la figura de Dalí es apasionante. Y su obra enorme. De una calidad excepcional. Una genuina
factoría. Pues contaba con todo un elenco a su servicio, sin duda. Lo que no le
resta genialidad. Una factoría como Disney (también uno llegó a ser cast
member de este Reino).
Con Disney llegó a trabajar Dalí en un proyecto
titulado Destino, un cortometraje inconcluso, de gran belleza, como
todo lo que hacía este loco cuerdo. Porque en su caso la belleza es comestible.
«La belleza será comestible o no será».
Ahí están sus huevos,
que no son sólo decorativos, sino simbólicos (representando la vida intrauterina,
la esperanza y el amor, como puede verse y/o interpretarse en su cuadro Metamorfosis
de Narciso). Y sus panes
(sus panes y sus peces multiplicados, es un decir, acaso bíblico), y sus
langostas (como símbolo de decadencia y terror), iconos
gastronómico-artísticos, que representan su obra. Incluso las hormigas como
símbolos de intenso deseo sexual y hasta muerte.
Todoterreno del arte
Un todoterreno del arte (con una ingente obra), gran pintor, buen
escultor, ingenioso escritor (el coloso Umbral lo califica como gran escritor
de la Generación del 27), brillante escenógrafo, guionista delirante, un
dibujante buenísimo, capaz de reproducir a su musa Gala cual si se tratara de
una foto en alta definición, capaz de reproducir la realidad y la
hiperrealidad, o mejor dicho, la surrealidad, el mundo onírico (sentía
fascinación por Freud, a quien llegó a conocer, por el mundo de los sueños, por
el psicoanálisis). Por eso quiso inventar el método paranoico-crítico.
Asimismo, se sentía atraído por Nietzsche y Voltaire (tal como nos
cuenta en Diario de un genio) y por
el mundo de la física (por la mecánica cuántica y el principio de incertidumbre
de Heisenberg), por la matemática (en concreto por la teoría de las catástrofes
del matemático francés René Thom).
Dalí estaba obsesionado con la antimateria y la teoría
de la relatividad de Einstein (con su homenaje de la persistencia de la memoria
y ese queso Camembert derretido en forma de reloj, el queso es otro de sus
iconos gastronómico artístico).
Cuenta que, siendo un niño (con sus
recuerdos intrauterinos), aspiraba a ser cocinero, aunque también quiso ser
Napoleón. “La cocina y la pintura son actividades afines”, llegó a decir.
También estaba convencido de que el
centro del universo estaba en la estación de trenes de Perpignan/Perpiñán. Ahí
está su cuadro. Pero el centro también podría estar en Figueras. O en Cadaqués,
poblaciones que quedan cerca de Perpignan. El cuadro de La gare de Perpignan corresponde a su
etapa místico-nuclear.
Museo
teatro de Figueras
Dalí y su museo teatro es una hermosa
obra de arte surrealista. Con su torre Galatea. Y ese Cadillac a la entrada. Y
esa cúpula geodésica. Y todas sus esculturas y sus joyas (fue también diseñador
de joyas) y sus cuadros. Y ese sofá labios de la actriz Mae West (el rostro de
Mae West convertido en apartamento) y ese dromedario jirafa. O esos
elefantes jirafa (otra de sus obsesiones).
Los elefantes dalinianos, con “sus patas largas, casi
invisibles de deseo”, interpretados como símbolo fálico, estaban inspirados, si
tal puede decirse, por el Obelisco de la Piazza della Minerva de Roma (cuyo
autor es Bernini). «El elefante es una distorsión
en el espacio», explicó Dalí, «con sus aguzadas patas contrastando la
idea de ingravidez».
En este cuadro, por ejemplo, vemos a un elefantito con sus
largas patas: Sueño
causado por el vuelo de una abeja alrededor de
una granada un segundo antes del despertar.
Otro de sus iconos favoritos era el
rinoceronte, con su cornamenta, que parece tomado de un cuadro de Duero (uno de
sus maestros espirituales). Cabe señalar que el cuerno de rinoceronte
significaba, para él, la geometría divina, puesto que crece, en su
opinión, en una progresión espiral logarítmica. Ahí queda eso.
Otros de sus maestros espirituales
fueron Velázquez. Y Vermeer de Delft. Y
Millet y su Ángelus. La barra de pan (la
baguette) sobre la cabeza de una mujer despechada (era un fetichista y
voyeur) y sobre la baguette de pan una reproducción de los labradores del Ángelus
de Millet, que ya aparece también en Un perro andaluz, mediometraje
con el que Dalí colaborara.
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| Ángelus de Millet |
Dalí estaba obsesionado con el Ángelus de Millet, "obra pictórica más
íntimamente turbadora, la más densa", decía, llegando a realizar diversas reinterpretaciones
pictóricas del mismo. Y hasta escribiendo todo un ensayo al respecto, intitulado: el mito trágico del Ángelus
de Millet.
Dalí, empleando su método paranoico-crítico,
explica que los campesinos que aparecen en el cuadro no sólo están rezando el
Ángelus, sino que están orando frente a un pequeño ataúd. Ni corto ni perezoso,
el Museo de Louvre hizo una radiografía de la pintura, que reveló que los
campesinos están frente a una caja negra, que Dalí había interpretado como el
ataúd de un niño.
Dalí,
Lorca y Buñuel
Lástima que el genio de Figueras no
se portara bien con Buñuel, que era un cineasta extraordinario. Otro genio.
Esencialmente surrealista.
La relación entre Dalí, Lorca y Buñuel resulta
fascinante. Se conocieron en la mítica Residencia de Estudiantes madrileña.
Toda una institución de libre enseñanza, adonde fueron a impartir conferencias grandes personalidades como Einstein o Marie Curie, entre otros.
El estudio que les dedica Agustín
Sánchez Vidal es magnífico. Tres personalidades arrolladoras. Grandísimos
artistas. Cada uno en su terreno. Al parecer, Lorca era acaso el más
iluminado del trío calavera. Pero por desgracia lo asesinaron muy joven. Pobre
Lorca. Y a Buñuel no lo fusilaron de milagro, porque anduvo muy espabilado (lo
cuenta en sus memorias tituladas Mi
último suspiro, escritas en colaboración con uno de sus brillantes
guionistas, el francés Carrière). Y tenía la mosca tras la oreja.
Si bien es cierto, Dalí le daba a todos los palos, desde el pictórico al
literario o cinematográfico.
Su museo teatro en Figueras es una Capilla Sixtina del arte moderno, él que
tanto influyera en el pop art, él que tan buen publicista fuera. Y tan
estupendo diseñador. Y escenógrafo en películas como Spellbound (Recuerda,
titulada así en español), dirigida por el mago del suspense Hitchcock.
El marqués de Púbol está enterrado en
el museo teatro de Figueras (aunque él quería ser enterrado con su musa y mujer
Gala en el castillo de Púbol).
Gala (que antes fuera la mujer del poeta francés
Paul Eluard) era todo un personaje, sin la cual Dalí se hubiera vuelto
rematadamente loco, tanto es así que, tras la muerte de su inspiratriz, el
genio del mostacho se murió literalmente en vida. Dejó de alimentarse, intentó suicidarse, en más de una ocasión. Perdió el gusto por la vida, aunque se muriera escuchando, al parecer, la ópera Tristán e Isolda de Wagner.
Después de la muerte de su salvadora Gala, entró en un túnel del cual ya
nunca salió hasta su desenlace.
Dalí, con su singular mostacho y refutado
por su ideología facha (lo que quería en realidad es vivir bien, al margen de
ideologías, le interesaba sobre todo la guita, Avida Dollars, así le llamaba el surrealista Breton) me lleva hasta
Cadaqués, donde aparece fotografiado, en una de sus playas, junto a sus amigos
Buñuel y Lorca.
Cadaqués como el pueblo más bonito
del mundo, llegó a decir el gran Salvador, desde su chovinismo. Al menos, el
pueblo más bonito del Mediterráneo, como dijera el bueno de Pla, el gran
viajero payés, ampurdanés, y buen conocedor de esta tierra, a la que dedicara
varios textos. En cualquier caso, sorprende la belleza de Cadaqués por su
luz, bien pictórica, por su blancura inmaculada y su bahía, por ese exotismo
paisajístico, sureño, poblado de olivos y nopalitos.
Por momentos, desde mi paranoia
crítica (contagiado por Dalí) he creído viajar al Cabo de Gata
almeriense.
En realidad, el Cap de Creus es árido, mineral y
planetario, como dijera el propio genio de Figueras. Si es que al final nos
parecemos más de lo que creemos, incluso en nuestros paisajes, también humanos,
por supuesto.
Cadaqués en su día debió de ser un
paraje idílico, lo sigue siendo, aunque ahora atestado de turistas, a pesar de
que la carretera, con curvas y más curvas, harto estrecha, algo tercermundista,
no ponga fácil el acceso desde Roses hasta Cadaqués.
Si bien Roses o Rosas es otro bello pueblo, en Ampuriabrava (que si llegara a
visitar hace casi treinta años, de la mano de mi amiga Teia) queda
relativamente cerca de Cadaqués.
Desde Cadaqués está a tiro de piedra
el escondido y mágico lugar de retiro de Dalí y su musa Gala, el mítico Port
Lligat, donde sigue en pie la casa de esta pareja feliz y romántica, que
viviera allí hasta la muerte de Gala, a partir de la cual Dalí se volvió, esta
vez sí, completamente ido de la realidad. Y se murió ya en vida.
Bajo un sol justiciero, uno se trepa hasta Port Lligat como si caminara por el
monte crístico de los olivos (otra paranoia crítica) para luego encarar la
bajada hacia ese pueblo de fantasía, hacia esa cala crepuscular, que el mago
convirtiera en universal, adonde viajaran artistas de todo el mundo, incluido
el magnífico pintor Pitxot, quien fuera, aparte de amigo y colaborador de gran
artista Dalí, vicepresidente de la Fundación Gala Dalí.
En Port Lligat Dalí conoció a su otra
musa, Lidia, la pescadora.
La casa de Dalí-Gala es santuario de peregrinaje de propios y extraños, lo que
le acaba restando encanto.
Todo o casi todo acaba perdiendo su sacralidad en este mundo nuestro. Todo
parece hecho para el consumo. Si ya lo decía el propio Dalí, la belleza será
comestible o no será. Todo acaba siendo comestible. También el azul celeste
fundido con el marino son colores comestibles.
Me gustó saberme en la tierra del genio catalán, a quien le entusiasmaba, como
ya había adelantado, la estética nazi (a un loco se le perdona casi todo, menos
haberse portado mal con su colega Buñuel, eso no me hace ninguna gracia, porque
siento reverencia asimismo por el realizador de El ángel exterminador).
Y hasta hacerme una fotina con su estatua en Cadaqués, costa que incluso
aparece en una secuencia de Un perro andaluz y también
en La edad de oro de Buñuel. Esta segunda peli del cineasta de
Calanda se rodó en los acantilados del Cap de Creus.
Seguiré tras las huellas del Salvador
del arte moderno, el hombre que quiso ser Dios y parecerse a los artistas
clásicos. A Leonardo y a Miguel Ángel. A Velázquez y Vermeer, entre otros. Con
influencias, me da la impresión, de Giorgio de Chirico, el pintor greco
metafísico. O bien del surrealista belga
Magritte (quizá debería subrayar que, más que influencia, sus obras tienen
mucho en común). Y por supuesto de El Bosco (el creador de El jardín de las delicias o El
carro de heno, entre otras pinturas, quien fuera precedente del surrealismo) y del esperpento de
Valle Inclán, como me recuerda la poeta y narradora María José Prieto. Pero él
era único e irrepetible.
Volveré a releer su Diario de
un genio y su vida secreta.
